Ba Da Bing!

Presente de aniversário para o pai de um puto falido (em cheta menor)

2009-07-21T02:16:00.000Z

Então ali estava eu. Numa qualquer esquina de Lisboa. O calor da noite balançava a cada brisa que se fazia sentir, enquanto a espera se fazia suportar cigarro após cigarro. Pensei em ligar, mas a intenção esbarrava na falta de saldo que assombrava o meu telemóvel. «Onde poderá ele estar?», questionava uma mente livre das preocupações normais de um gajo da minha idade, enquanto observava o desfile de individualidades que aparentavam possuir uma vida própria. Começava a sentir-me incomodado perante este espectáculo, mas não podia arredar pé. Afinal aquele era o ponto de encontro previamente acordado e só tinham passado quatro minutos da hora estabelecida. A vida à minha volta tornava desconfortável a minha existência. Toda a minha consciência se contorcia enquanto se afundava naquele banho de frustração. Como poderia ter deixado as coisas chegarem a este ponto? Como pude adormecer enquanto o mundo acontecia? Não era mais do que o resultado falhado da experiência de dois progenitores que haviam remado para além do limite das suas forças, em linha recta, rumo a um mundo melhor com o qual pudessem presentear a geração que se lhes seguia. Mais dois minutos passariam. O desconforto tornava-se maior. Já não conseguia permanecer imóvel. Movia as pernas, flectia ligeiramente os joelhos em movimentos curtos, rápidos e esquizofrénicos. A música cuspida dos headphones começava a incomodar-me, fosse ela qual fosse. Desliguei-os e acendi mais um cigarro. Procurei outro local nos corredores do meu cérebro. Cheguei às gavetas da memória e fui abrindo uma por uma. Boas e más memórias saltavam das gavetas ao meu encontro. Descartei a maior parte delas, mas sabia que necessitava de agarrar uma para que aquele momento não se transformasse numa montanha de frustração que decerto me esmagaria. Foi então que surgiu. Não era uma memória longínqua. A meia-noite que abria os portões para o meu 23.º aniversário. A mensagem que caía no meu telemóvel. «Mil chochos de parabéns.» Era dele. Não estava a meu lado quando dava o primeiro passo em mais um ano de uma existência resultante de uma sinfonia que ele compôs com a minha mãe. Foi o melhor presente de aniversário que me ofereceram (existiram outros presentes igualmente satisfatórios, mas, por questões temporais, não se inseriam na “temática” do meu aniversário). Perante a minha família, que me congratulava por algo que eu não influenciei em nada – o meu aniversário – desesperava por uma notícia dele, que tinha sofrido o revés de pernoitar no hospital. A manhã seguinte ficaria marcada pelo seu sorriso, ao entrar em casa e ao olhar para o aniversariante. Estava visivelmente abatido pelo exame ao qual foi sujeito, mas aquele sorriso vencia todo o seu cansaço. «Ginjão!», atirou-me ele, antes de se dirigir para o quarto a fim de obter um merecido descanso. Cá fora, no mundo, na rua, na esquina, não fui capaz de capaz de conter o meu sorriso, antes de expelir o fumo do cigarro que já havia inspirado. Engasguei-me. Tossi como se tentasse expelir uma pedra ardente dos pulmões. E foi aí que ouvi a sua voz. «Tens que fumar menos», clamou, em jeito de final de ilação. Eu tinha emergido do mar de memórias no momento em que ele se aproximava de mim. Olhei-o, enquanto tentava mostrar agrado no meio daquela tempestade de tosse. Deu-me uma palmada nas costas, como se eu estivesse engasgado. Compus-me. Voltei a olhá-lo enquanto ele me dava um maço de cigarros por abrir para a mão. «Não tenho que te dar dinheiro para cigarros», informou-me. Assenti ao pender a cabeça. «Pai, podes também dar-me uns trocos para beber um café?»

Battles - Atlas

2008-08-02T02:49:00.000Z

Weird Fishes - Radiohead

2008-04-30T21:23:00.001Z

Ao acordar, deparei-me com um lençol branco que me permitia vislumbrar somente o seu vulto sentado na berma do colchão. Distinguia perfeitamente as linhas que a desenhavam a ela, e à Bruce Vega. Afastei discretamente o lençol para observar as suas costas com todos os pormenores que mereciam ser retidos, expostos à parca luz que atravessava as cortinas na sua direcção, e deixei escapar um sorriso, satisfeito por descobrir a química que a ligava à minha guitarra.

A dado momento, cruzou as pernas, inclinou-se para a frente e começou a dedilhar as cordas. Movia suavemente o braço esquerdo enquanto marcava os acordes e balançava a cabeça e o tronco ao som do ritmo por si imposto, compondo uma melodia que me transmitia uma indeterminada familiaridade.

Relaxado, tentava identificar a música, mas só o consegui fazer após ouvir, da sua boca, o primeiro verso. Ser brindado com Radiohead suavizava todo o meu processo de despertar. Saía de um sonho e entrava noutro, em perfeita harmonia.

A sua voz suspendia perfeitamente no ar, levada pelas ondas que me envolviam cada vez mais.

In the deepest ocean

The bottom of the sea

Your eyes

They turn me

Why should I stay here?

Why should I stay?

A sua voz parecia-me mais bela a cada palavra cantada, nesta versão tão dela e tão pouco de Thom Yorke. Enquanto a música prosseguia, os meus olhos habituavam-se à diminuta iluminação e eu já conseguia distinguir os traços do seu corpo com maior nitidez.

I’d be crazy not to follow

Follow where you lead

Your eyes

They turn me

O cariz abstracto das letras de Yorke esbarrava agora com a perfeição com que ela formava os versos, adaptados aquele momento determinado, conjugados com a ligeira ondulação com que o seu cabelo adulava o som e com a tímida dança que ia escapando pelos seus ombros…

Eu seria realmente louco ao não seguir os trilhos atrás de si e ela mostrava-me isso agora, com uns acordes simples e uma voz segura.

You’re melting into butter

No final, não resisti, estiquei o braço e percorri, com o indicador, os ténues socalcos por baixo das suas omoplatas. Ela olhou para mim e sorriu.

«Não sabia que tocavas tão bem», disse-lhe.

It has to start someplace, it has to start sometime...

2008-04-01T21:14:00.003Z

What better place than here?

What better time than now?

ALL

HELL

CAN'T

STOP

US

NOW!

Boys From Nowhere - Turbonegro

2008-03-25T01:53:00.001Z

A nossa noite de despedida do Porto culminou num estado de ressaca sem precedentes, com sérias consequências para os nossos afazeres matutinos. Enquanto me debelava com as águas turvas que afogavam as minhas tentativas de raciocínio e me impediam de descodificar as figuras que surgiam no mostrador electrónico do horário dos comboios, a sombra do homem que o Jay tinha sido até há umas horas ocupava o seu lugar na fila para o Multibanco.

Tinha acabado de recuperar uns fogachos do meu raciocínio, quando o Jay se aproximou de mim.

«Já comprei bilhetes para nós. Só tinha dinheiro para o Inter-regional. Parte daqui a 20 minutos».

«Não faz mal, naquele estado, o Chico só perceberá que não estamos no Alfa Pendular quando chegarmos à Gare do Oriente.»

«Bem, carregas tu o gajo, que eu levo as mochilas».

O nosso amigo “semi-tripeiro” estava, realmente, numas condições lastimáveis. Após ter deixado, em duas longas e dolorosas etapas, o conteúdo do seu estômago nas ruas da Invicta, Chico ressonava agora, encostado a uma parede da estação.

«’Tá a andar, mitra! Temos um comboio para apanhar»

Quis o bom senso que acabássemos por dividir o peso das malas…e do Chico.

Conseguimos um bom lugar, composto por dois bancos corridos, só para nós, o que nos permitia um assinalável conforto, especialmente, se fosse tido em conta o tempo que iríamos demorar a chegar à capital.

Após a primeira hora, o meu aborrecimento já começava a morder. Decidi irritar o Chico, que ainda tinha ligadas as turbinas do ronco.

«Acorda, ranhoso! Chegámos», disse-lhe ao ouvido.

Chico sentou-se, agarrou na mala mais próxima e reparou no nosso ar jocoso.

«Bardamerdinha para ambos! Está aqui um gajo todo lixado e vocês a gozar. ‘Tou cheio de gripes!»

«E eu estou cheio de ressacas», retorqui.

«E eu», respondeu o Jay, visivelmente transtornado, «não tenho mortalhas».

A viagem afigurava-se verdadeiramente violenta…estado que se alterou somente a cerca de três horas do nosso destino, quando as minhas condições cerebrais me permitiram lembrar-me de que me encontrava em posse do meu leitor de mp3 e, melhor ainda, de um par de colunas.

- Jay, qual é, na tua iluminadíssima opinião, a música ideal para nos guiar durante o percurso restante desta árdua jornada? - inquiri.

- Talvez Rage Against the Machine.

- Isso! Isso! – exclamou o Chico, sentando-se repentinamente no banco.

- Não é má ideia – respondi enquanto percorria a lista de intérpretes que a capacidade do engenho me permitia armazenar – mas acho que acabei de encontrar a música ideal.

O estrondo que ecoou mal carreguei no “play” não permitia quaisquer dúvidas aos presentes. Estávamos perante os Turbonegro. A sensação de cumplicidade que senti por parte dos meus companheiros de viagem (e de rambóia, e de banda, e dos bons momentos, e dos maus momentos, e de toda uma vida) foi o suficiente para saber que tinha feito a escolha certa.

A força avassaladora destilada na música dos noruegueses era a estalada na cara que precisávamos para nos motivar a enfrentar a restante distância que os carris nos reservavam. O modo aleatório fazia saltar as músicas de álbum para álbum. Entre Party Animals, Ass Cobra, Scandinavian Leather e Retox, parecia que comboio descarrilava.

Após o final da faixa Death From Above, estremeci ao ouvir os acordes iniciais da Boys From Nowhere. A nossa reacção foi simultânea: levantámo-nos os três. Numa viagem deste cariz, seria um crime não absorvermos a força bruta que esta música produzia. Embora o riff de Euroboy já tivesse destruído, na nossa cabeça, tudo aquilo que nos rodeava, a voz de Hank Von Helvete (Hank do Inferno) surgiu para expandir a sensação de caos. Se com as músicas anteriores, a locomotiva apresentava dificuldades em manter-se sobre os sulcos metálicos, agora iria certamente enfaixar-se contra as paredes de um túnel.

E foi, no auge, já com a vista repousada nos arredores de Lisboa, que gritámos, simultaneamente o final do refrão:

Because when the world is over

We’re still the boys from nowhere

And tonight

Tonight we’re coming home.

Não voltaríamos a ter uma entrada tão triunfante em Santa Apolónia.

É dia 1!!!!!!!

2008-03-01T20:22:00.001Z

Hoje é um dia glorioso. Para mim, é assim há 25 anos, para outros será há 32. Neste preciso dia, no ano de 1976, a minha mãe deu-me uma prenda…seis anos e quatro dias antes de eu nascer. Um presente de baixa estatura, é vero, mas de dimensões mundiais. Era exactamente o que eu precisava para iniciar o meu caminho nesta calçada. É uma realidade: nasci já com direito a um ídolo, a um amigo e a mais amor. Decidi aparecer seis Invernos após o MEU mano, o Pipa, e ele, cá me esperava, recebendo-me da mesma forma como viria a permanecer na minha vida. Amor, amizade, cumplicidade, tudo derivado da mesma fonte inesgotável e sempre, sempre presente. O MEU mano, pobre em altura, mas uma pessoa do tamanho do universo. Pois é. Hoje o Pipa faz anos e eu vou fazer daqui a quatro dias, mas este é aquele presente que desembrulho sempre antes.

Obrigado mãe... e Parabéns Pequeno Gigante.

"Gosto de ti porque gosto,
Gosto de ti porque sim,
Gosto de ti porque sei,
Que tu também gostas de mim!"

Toda a gente devia ter uma Biffa

2008-03-01T14:41:00.005Z

- Chegámos mesmo no momento certo.
- Babe, contigo estou sempre no momento certo....

....eu acho que toda a gente devia ter uma Biffa....mas só há uma e é a minha.

Fim da canção

2008-02-20T21:56:00.000Z

Senti a estrutura inteira do aeroporto a cair-me em cima logo após a minha entrada. Enquanto me afogava na angústia que tentava esconder, a Bia caminhava ao meu lado, silenciosa como eu. Já não éramos “oficiais” há cerca de três anos mas, com vários hiatos pelo caminho, conseguíamos manter uma ligação – uma espécie de relação “pós-relação” – que aparentava conter mais teimosia que amor ou amizade. Entre dilúvios de frustração e longos ciclos de apatia, surgia sempre um trovão que nos impelia a retomar o contacto. E nós, obstinados, carregávamos ambos o peso das nossas cicatrizes numa caminhada que aparentava nunca cessar.

Agora, a Bia ia partir e a minha frustração nunca antes parecera tão avassaladora. Não tinha reacção, o meu fio do raciocínio estava em novelo. Enquanto batalhava com a guerra civil que ocorria no meu estômago, sentia a injustiça de tudo isto e suava… Até que estaquei. E ela também. Senti a sua mão a agarrar na minha.

«Não faças isso», retorqui. Ela não fez caso e segurou-a com força, soltando um sorriso de ilógica e despropositada cumplicidade. Conhecia-me demasiado bem. Bastava aquele sorriso para que eu espezinhasse as hesitações e ela sabia-o, sempre o soube. Fizemos o resto do caminho abraçados e apreciámos, em silêncio, os derradeiros momentos da companhia um do outro.

Amor, amizade, camaradagem, pena, teimosia… Fosse o que fosse que nos tinha unido até aqui estava prestes a ruir. O ciclo terminava para ambos e, no fundo, era isso que eu havia procurado, em segredo, nos últimos e morosos meses. Passava a totalidade dos dias a analisar-nos, a observar-nos, tentando encontrar o ponto de ruptura desse cordão umbilical que nos sustentava como “nós”.

Enquanto Bia tratava do check-in, apercebi-me. As gigantescas proporções que caracterizavam a ironia desta situação não a impediram de se esgueirar por mim. Formou-se um leve esgar maquiavélico nas minhas feições que me apressei a esconder. Agarrei na mala de Bia e dirigimo-nos ao portão de embarque. Ela observou-me com desconfiança, mas acabou por não fazer caso. Chegados ao local das despedidas-cliché, abraçámo-nos longamente. Eu sentia a força dos seus membros superiores a esmagar-me o tronco, mas não consegui retribuir. Passei-lhe a mão nos longos cabelos negros e depositei um ósculo na sua testa. Quando ela virou as costas para partir, puxei-a para mim, aproximei os meus lábios do seu ouvido e sussurrei «chegámos ao fim da canção». Ficou estarrecida. Sabia exactamente o que eu queria dizer. Deixei-lhe um sorriso como recordação, larguei a sua mão e fiz-me ao caminho, acenando. Bia nunca iria perdoar-me…

O Daryl é que a sabia toda!

2008-02-09T17:11:00.000Z

This is a new garden over old flowers
And old makes old jokes take on the feel of the lore
And new lips are cradled sense of humor
So don't waste wishes on him
Wish that one day they'd figure out how to shrink stars and I could keep one in my bedroom
And wish that me and her could grow old together
And wish that in my next life I come back as a tiger
These are fun wishes
In about seven minutes you can start
'Til then, you'll just listen to the radio from seat's edge
As if then it's the look on your face
As if, as if then you'll matter
And then I can't wait

- Hidden poem (kkbb) - GlassJAW

Pink Steam

2008-01-29T00:41:00.001Z

É impossível enganar-me quanto à melhor altura da nossa relação. Consiste exactamente em seis minutos e 58 segundos ocorridos durante uma das nossas viagens sem destino determinado. Já entardecia quando entrámos na estrada que se desenrolava ao longo da Costa Vicentina e percorremo-la à velocidade ideal – achava Bia uma excelente condutora que, como eu, desfrutava as viagens em si, sentindo-se desconfortável a velocidades excessivas. Estávamos completamente cobertos pelo manto de tons avermelhados com que o Sol poente aconchegava a paisagem, quando as colunas do carro soltaram toda a veemência da “Pink Steam”, dos Sonic Youth, e tudo o que se seguiu no decorrer da música pareceu resumir as nossas vidas. Conversávamos incessantemente desde o início da viagem e, naquele momento, sustivemos suavemente todas as nossas palavras até ao final da melodia. Na realidade, não estávamos concentrados na música, ela estava concentrada em nós e no carro e na praia e na planície à nossa frente. Tínhamos sido, pura e simplesmente, seduzidos por ela e esmagados pela sua torrente impetuosa. Acendi um cigarro e encostei-me para o lado observando a Bia enquanto ela conduzia. Estava no local certo, à hora certa, com a pessoa certa e a música certa. Naquele momento, para mim, aquele velho bólide era o único a circular no Mundo, transportando as duas últimas pessoas da Terra. Bia alternava a sua posição consoante a toada dos acordes, dirigindo aleatoriamente um rápido e cúmplice olhar para mim. Curvava-se para a frente, junto ao volante, de uma forma felina, reclinava-se majestosamente no banco, tirava-me o cigarro na mão e dava umas baforadas, sempre movendo a cabeça de acordo com o ritmo. Não conseguia tirar os olhos dela, estava tudo demasiado perfeito e eu, extasiado, não queria perder um segundo daquilo. A obra de Thurston Moore e seus compinchas tinha-se apoderado de nós, deixando-me indefeso, sem conseguir pensar em nada senão na minha Bia. A minha Bia durante estes avassaladores minutos, que nos deixavam a existência para desbravar e o desejo de que esta viagem nunca acabasse, decorrendo sempre pelo nosso silêncio gritante onde as palavras são completamente desnecessárias. Parecia o que os supostos entendidos sempre me descreveram como tântrico. Os elementos sonoros eram mantidos cativos, voando harmoniosamente, ascendendo e descendendo na sua perfeição e, quando os quatro membros do grupo ameaçavam libertá-los, entregá-los à sua própria explosão, dirigiam-nos de volta ao seu constante estado sublime. Éramos ambos esse som, sentíamo-lo e ele sentia-nos a nós. Então Moore decidiu cantar para nós e só para nós.

I just come by to run you over

I just come by to see you quiver

You can come you can slip inside babe

Killer eyes and a burning heart babe

Don’t you know you need no other

I’m the man who loves your mother

Open up your arms to me, girl
Let me feel your wild heart beat, girl
Sweet lips, flowers and cream
Deep in love, surrender pink steam

Deep in love, you need no other
Deep in love, your lonely lover

I feel your wild heart beat
Lonely lover
Open up to me
Lonely mother
Your sweet lips are mine

Like flowers and cream
Killer, killer eyes
Surrender pink steam

Um sorriso malicioso brotou pronto da face de Bia quando Moore proferiu «Killer eyes and a burning heart babe» e, enquanto eu observava o seu perfil, fixei-me nos seus caninos, que quase brilhavam. Encostada para trás no assento, dominava a estrada, dirigindo-me o seu olhar matador, que nunca antes me deixara escapar. Era esta a música. A música que esperamos, a dada altura das nossas vidas, que intervenha, porque todos temos a banda sonora que acompanha a nossa existência, seja ela composta pela mais profunda das depressões ou a mais eufórica das alegrias. Esta banda sonora tinha encontrado o seu auge.

Limpando as teias de aranha: primeiro post de 2008

2008-01-24T15:29:00.000Z

«Functionless art is simply tolerated vandalism...
...We are the vandals.»

Type 0 Negative

Ze Best!

2007-12-16T21:27:00.000Z

O Sentido de Estado lançou o desafio e o Ba Da Bing! não é blogue para voltar costas a semelhante circunstância (ai não é não!). Portanto, e em jeito de falso cinéfilo/crítico-de-cinema-que-afirmou-ter-gostado-muito-do-Branca-de-Neve-do-Colhão-César-Monteiro-aquando -da-sua-ante-estreia-mas-que-desejará-revê-lo-uma-vez-que-houve-partes-que-"não-percebi-lá-muito-bem" reuni os cinco filmes que considero, por enquanto, os melhores que já vi (e que ainda permanecem na minha carcomida memória.

1- Fight Club - "Marla was like that cut on the roof of your mouth that would go away if you'd stop tonguing it, but you can't."

2- Monty Python's Life of Brian - "I have a vewy gweat fwiend in Wome called Biggus Dickus"

3- Le Fabuleux Destin D'Amelie Poulain - Poderia estar aqui a colocar um excerto do guião em francês, mas prefiro duas singelas palavras: Audrey Tautou....

4- Trainspotting - "Choose life, choose a job, choose a career, choose a family, choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers."

5- Lock, Stock and Two Smoking Barrels - "In fact, you'll have to work very hard to stay alive, Nick!"

Feito isto, aponto agora as baterias para a giraça do Sou Eu e para o FG do Espresso Conspiracy. Vá lá, isto até tem a sua piada.

Formas na chuva

2007-06-10T21:11:00.000Z

A chuva surgiu, reclamando para si mais uma semana, envolvendo todos numa atmosfera nublada, onde tudo parecia preto e branco, coberto de cinzas.
As formas tornaram-se vultos, os sons tornaram-se estática, as memórias ficaram turvas. À medida que os seus olhos aclararam, empalideceu, resignou-se ao peso da água nos seus ombros, curvando-o, subjugando-o, tornando-o apático...
Enquanto os olhos perdiam a cor e a voz se diluía, os seus ouvidos foram invadidos pelo ensurdecedor ruído do desespero. A fragrância desapareceu para dar lugar ao fétido odor da inércia.
"Mendiga os teus sonhos."
Lembrava-se destas palavras há 13 anos. Haviam sido atiradas a um dos seus esporádicos lampejos de auto-estima, um frágil castelo de cartas que voltou a ruir nesse momento.
Sentado, observava o percurso das gotas no vidro da janela ao seu lado enquanto pensava nestas simples palavras. Uma simplicidade perfeitamente real e destrutiva.
Suspirou. A voz expandia-se dentro do seu crânio, consumindo todas as memórias de uma vida, como um clarão de negritude que tudo absorve.
Levantou-se, pagou o café e dirigiu-se à saída. Parou frente à porta durante uns breves instantes enquanto procurava o maço de tabaco no bolso do casaco. Acendeu um cigarro e abriu finalmente a porta envidraçada para enfrentar o dilúvio no exterior.
Caminhava de olhos postos no chão, por entre a enchente de chapéus de chuva que coloria as ruas da cidade em tons berrantes. Desprotegido e resignado, havia já alcançado a indiferença perante as chuvas torrenciais que se abatiam sobre si.
Perante a escura cortina de água, os comuns transeuntes tinham dificuldade em ver o caminho, mas não ele. Não, ele já se tinha adaptado, a sua visão atravessava a espessa e ininterrupta parede aquosa. No caminho, parou para oferecer um cigarro a um vagabundo que utilizava a ponte do comboio como abrigo.
"Toma, acho que precisas bem mais do que eu. Dar-te-ia também as minhas asas, se não estivessem presas nas minhas costas."
Não deu tempo ao sem-abrigo para que este lhe conseguisse demonstrar a sua estranheza perante tal afirmação. Já tinha virado a esquina quando o eco das suas palavras reverberava nas entranhas do desafortunado ser.
A porta da casa onde pernoitava não fechava, não tinha sequer fechadura. Entrou no prédio insalubre, ignorando o drogado que se injectava deitado no chão.
"Enfim, cheguei", suspirou...

Good morning beautiful

2007-05-09T20:37:00.000Z

Vamos falar sobre o teu assunto preferido: tu.
Nunca te mostraste intimidada antes, porque o fazes agora?
Vá, anda, eu ajudo-te.
Escreves as linhas que suspendem a minha vida e desenhas as estrelas que me caiem aos pés.
Dá-te uma ideia? Não? Eu continuo...
Brilhas na mais turva das tempestades, absorves a mais dramática das calamidades, consomes toda a tristeza e dás-me a mais hercúlea das forças.
Diz-se que "em terra de cegos quem tem olho é rei", mas tu tens ambos os meus olhos fixos nos teus, oiço a tua voz a atingir as profundezas do meu vazio. Só os teus braços me carregam à superfície, para eu conseguir inspirar um pouco da essência que te envolve e me deixa verdadeiramente extasiado.

Penas

2007-04-25T03:04:00.000Z

"Pedro! Vem aqui depressa!" Segui a ondulação entusiasmada da voz da minha mãe até à sala para me deparar com uma pomba branca que tinha acabado de entrar pela janela escancarada.
"Podemos ficar com ela, mãe?" perguntei com a vontade da criança que era.
"Não, filho. Elas não se dão bem dentro de casas."
Assenti. Tinha a percepção que aquela criatura não tinha um carácter doméstico.
Ajudei-a a afugentar o bicho, que olhava para nós curioso e sereno.
Hoje pergunto-me se não terá tido algum significado, algo relacionado com esta casa, onde, com alguns contratempos, temos tido a porção de felicidade que procuramos uma vida inteira.
Agora, na hora de pensar em mudanças, surgem no pensamento lembranças a que nunca dei muita importância. O quarto que partilhava com os meus irmãos, a janela onde observava o Sol a deitar-se por trás do Monsanto, a mesa em cuja cabeceira se sentava o meu avô pelo menos uma vez por ano, com uma postura imperial e um sorriso magnânime, o regente do nosso reino de orgulho...
À medida que observo a nossa futura casa penso se algum dia também entrará aí uma pálida pomba detentora de toda a tranquilidade da vida, à procura da criança que já não o é e não o voltará a ser.
Aquela criança que só existe interiormente, nas recordações, nas fotografias das estantes e nos olhos dos meus pais e pergunta, ansiosa, "quando nos mudamos?"
Aquele projecto de pessoa que agora se inquieta com o forte aroma que reina na nova casa, o aroma intenso e envolvente que emana da solidão...

The Urbana Cycle

2007-04-21T16:08:00.000Z

Quando cheguei, o Jay estava a acabar de enrolar um dos seus famosos charutos, daqueles capazes de adormecer um elefante hiperactivo. Sentei-me ao lado dele e sorri.
"Cheira-me que vais ter de fumar isso tudo sozinho..."
"Não me parece", respondeu, "o Chico está aí a chegar, liguei-lhe depois de ter falado contigo".
"Pensava que ele ainda não tinha chegado a Lisboa".
"Chegou há bocado".
Acendi um cigarro. "Já te arranjei as cordas do 'Graham Cleese'. Está como novo."
"Obrigadão. Quanto te devo?"
"Deves-me a promessa de seres tu próprio quando estivermos a consumir o palco na próxima quinta-feira".
"Temos concerto na próxima quinta?"
"Porque achas que o Chico chegou hoje e a 'Bruce Vega' está toda polidinha? Às 21 horas de quinta-feira subimos ao palco do Garage".
"Garage? Como conseguiste isso?"
"Como conseguimos, queres tu dizer. Parece que um gajo de lá nos viu há duas semanas no Zé dos Bois. Ligou-me há dois dias para fazer a proposta. Parecia entusiasmado."
"A Lena já sabe?"
"Não, vamos ligar-lhe daqui a pouco. Era para ser surpresa, mas tive de dizer antes ao Chico para ele se meter a caminho."
"Portanto, estamos quase a ser enormes...?"
"Parece que sim..."
Nesse momento, apareceu o Chico.
"Então seus merdosos?" Era o seu cumprimento habitual. "Já falaram com a Lena?"
"Vamos falar agora", afirmei, "trouxeste a carrinha? Temos de ir buscar a 'Madre Teresa' a casa dela.."
"Trouxe, Zé. Jay, esta merda 'tá a arranhar pra caralho!"
O Jay riu-se. Ele fumava canhões daqueles sozinho todos os dias. Ninguém compreendia como aguentava, mas a verdade é que isso não impedia o seu virtuosismo cada vez que agarrava no baixo, no seu 'Graham Cleese', ornamentado com autocolantes do Graham Chapman e do John Cleese - Monty Python.
O Chico era o mais elaborado, tocava orgão - o seu 'Pedro, O Grande' - e guitarra, ainda por baptizar. A Lena tinha posto o nome de 'Madre Teresa' à bateria dela, simplesmente porque sim, e foi assim que ficou. A minha guitarra negra tinha duas imagens, uma do Vincent Vega, outra do Bruce Lee, fornecidas por dois amigos, os dois maiores fãs dos The Urbana Cycle.
Éramos todos amigos de infância, começámos nestas andanças aos 12 anos, quando me deram a minha primeira acústica. O Jay achou piada e arranjou uma para ele. Baptizámo-las de 'Optimus' e 'Prime', respectivamente, em homenagem à personagem dos 'Transformers'. Era um pouco infantil, o que se adequa perfeitamente à nossa personalidade. Nessa altura dávamos concertos para o Chico, para a Lena, para o Johnny e para a Cat. Mais tarde, por volta dos nossos 15 anos, a Lena já nos acompanhava em djambé e o Chico tocava connosco no piano da sua avó, que lho deixou, mais tarde, no testamento. Três anos mais tarde adquiriu o 'Pedro, O Grande' porque queria experimentar outro tipo de sons. Ele sempre foi o mais versátil de todos, aprendeu a tocar guitarra aos 16 anos, por ter achado piada. Quando fez 18 anos, eu e o Jay oferecemos-lhe uma 'Jackson' que havíamos comprado em segunda mão.
"Agora tens de a baptizar", dissemos-lhe, quando lha entregamos.
Ainda com expressão de idiota, o Chico, que passava a vida entre o Porto, onde o pai vivia, e Lisboa, onde a mãe, Dona Antónia, residia, na casa ao lado da minha, declarou necessitar de pensar num nome relacionado comigo e com o Jay. Aceitámos isso e fomos tratar de arranjar um amplificador novo.
Aos 17 anos a Lena investiu a totalidade do ordenado do part-time que teve durante o Verão numa bateria. "A minha 'Madre Teresa'!" exclamou quando a viu pela primeira vez e se apaixonou. Como o dinheiro não chegava, o Chico negociou o preço com o vendedor e pagou o restante em volumes de tabaco que tinha trazido dos Açores. Passou um mês inteiro a cravar-nos cigarros. Ninguém se importou, partilhar tabaco sempre foi algo bastante comum no nosso grupo.
No meu 19º aniversário, o Jay e o Chico apareceram-me em casa com um poster espectacular, com um fundo castanho, traços em amarelo com a expressão "The Urbana Cycle" escrita em tons de laranja no centro. "Pronto, agora somos pseudo-oficialmente uma banda", rematou o Chico, num tom jocoso. The Urbana Cycle era uma expressão sem qualquer significado, que eu costumava escrever nos meus cadernos. Não havia uma única sebenta minha de letras de músicas onde não constassem essas três palavras, ordenadas sempre dessa forma. A Lena também gostou. O poster tinha sido feito pela Cat, tal como os autocolantes do Bruce Lee, do Vincent Vega, do Graham Chapman e do John Cleese. Ela trabalhava em artes gráficas, na empresa do seu irmão mais velho e era excelente nisso. O seu irmão, já com bastante experiência no ramo, nunca se cansou de a elogiar e nunca deixou de assumir que ela tinha um jeito inato para aquilo. Era um irmão babado e orgulhoso dela.
Não tínhamos um vocalista designado, íamos cantando os quatro, quando as músicas não eram instrumentais. Precisávamos de alguém, eu não queria cantar, nunca tive voz para isso e odiava incorrer no risco de desafinar a meio de um concerto a sério - como seria o de quinta-feira. Sempre quis que a Cat fosse a vocalista, mas ela nunca se propôs a tal e eu não tinha a certeza se ela queria.
A Cat e o Johnny seguiam-nos desde o início. Eram os nossos fãs mais fiéis, que nos escreviam músicas de vez em quando. A nossa melhor letra foi escrita, em português, pelo Johnny. Era um poema seu, escrito durante uma aula de informática - daquelas em que não se fazia 'puto'. Ele tinha uma habilidade única com as palavras. O título custou mais a surgir que o próprio poema. "Painel Azul" acabou ele por se decidir. Não percebemos a razão, não perguntámos, limitámo-nos a apreciar. Pareceu-nos brilhante, sem sabermos porquê.
Agora estávamos na casa dos 23/24 anos e já nos conhecíamos musicalmente como as palmas das nossas mãos. Apesar de não serem membros 'oficiais' da banda, a Cat e o Johnny tornaram possível a sobrevivência dos The Urbana Cycle.
Estávamos agora perante o nosso primeiro grande teste e eu estava certo que iríamos transcender-nos e triunfar...

Uma pequena ficção

2007-04-21T14:05:00.000Z

"Se o teu ego não ocupasse toda a tua vida, talvez existisse espaço para mim". Foram estas as últimas palavras que lhe disse, no momento em que virei as costas e a abandonei. Não me seguiu, limitou-se a fitar-me, soube-o porque sentia a sua frustração nos dois pontos do meu dorso em que os seus olhos se fixaram. Não podia dar-me ao luxo de olhar para trás, continuei o meu rumo, desliguei-me da atmosfera que me rodeava ao colocar os headphones nos ouvidos. Mergulhei no autismo da música, era assim que enfrentava a possibilidade de ter cometido um erro crasso, um erro necessário, talvez. Não consentia condenar-me a mim próprio a uma existência ténue na vida de alguém.
À medida que me afastava, ia ganhando a noção de que não estava a fugir a coisa alguma, pelo contrário, estava de costas voltadas, mas enfrentava a situação, marcava a minha posição, contestava resignado.
A gravilha agitava-se debaixo das minhas solas, ao mesmo tempo que era beijado na cara pela brisa primaveril e o Sol descendente me fazia brilhar. Tinha acabado de perder algo mas sentia-me mais completo.
"Obrigado, deste-me todo este vazio para explorar", pensei em voz alta...

Humana

2007-04-16T22:23:00.000Z

Após sobreviver ao último Inverno, apercebi-me que me sentia menos humano, não num conceito idiota de ficção científica - que eu adoro, não de uma forma negativa - isso dependerá da perspectiva - mas sim de um prisma referente ao conceito de progresso. Mais frio, menos sensível à vivência mundana, talvez um pouco mais incorruptível, mais real. Não me refiro a um conceito de proximidade divina, refiro-me somente a uma forma mais saudável de olhar para o que tenho à frente, arrogante talvez, mas consciente. Acho que sei porquê. Afinal, não atingimos o fundo do poço sem aprender algo com isso. Posso dizer que me sinto bem comigo próprio, muito bem mesmo, como há muito não me sentia. Figurativamente falando, sinto os meus dentes mais afiados, mais fortes e mais brilhantes. Suficientemente confiante para a dentada no Mundo que me é devida, para descarnar e consumir talvez mais até que isso.
Estou certo de ter descartado toda uma aura de negritude com a qual estabeleci uma certa relação de dependência a todos os níveis, para me aproximar de um desejado e confortante estado de neutralidade. Aqui já não existe o certo ou o errado, permanece somente a verdade da existência, despreocupada e implacável. Não se pode ser julgado se não existe qualquer interesse e isso, por si só, é uma vantagem enorme. Poderão existir opiniões a questionar este estado, esta atitude, mas estamos demasiado embrenhados em indiferença para sequer notarmos. Estamos a consumir-nos a nós próprios e estamos a gostar, embriagamo-nos sem tonturas ou ressacas, e não queremos realmente saber de mais nada para lá disso, sem que, para tal, tenhamos de nos fechar ao exterior. Na realidade estou perfeitamente em sintonia com o Mundo, porque o meu Mundo sou eu e não estou minimamente interessado em conhecer os outros.
É brilhante fascinar-me comigo próprio...

O que se faz às dez da manhã de um sábado?

2007-04-14T10:09:00.000Z

É uma sensação estranha, acordar às dez da manhã de sábado completamente "enxuto", quando a noite de quarta para quinta havia sido a última que tinha dormido, e ontem me deitei por volta da meia noite, com dois horários laborais das 10:30 às 18:00 pelo meio. Algo falhou aqui no meio. Não sei o quê, talvez o regresso de várias sensações que pensava já ter perdido, ou o facto de, nesta altura, estar a ser assolado por uma avalanche de pensamentos que me mantém num estado de ansiedade que não faz sentido existir.
Talvez tudo isto se deva às primeiras barreiras que surgem no início da caminhada para deixar o estado da inércia, ou talvez seja somente o produto de um carácter frágil.
Tenho perfeita noção de que penso e sinto em demasia, o que torna tudo avassalador ao ponto de me deixar estático, escondido, à espera do fim da tempestade. Contudo, a tempestade não cessa completamente, toma apenas contornos menos duros. É como darmos os primeiros passos pelos escombros de uma cidade que acabou de ser bombardeada, à procura de algo, ao mesmo tempo que esperamos ouvir novamente a ensurdecedora sirene que assinalava novo raid aéreo.
Depois de tanto tempo gasto em tentativas de subjugar o domínio das sensações com o da razão, da lógica, do pressuposto "causa-efeito", encontro-me exactamento no ponto de partida, onde a teoria é magnífica e aparenta ter tudo para alcançar um sucesso já de si predestinado. Contudo, aquando da transposição teoria-prática, surgem os mesmos obstáculos já previstos no esboço teórico e, não obstante, conseguem destruir todas as bases que sustentam esta operação.
Teremos aqui um exemplo perfeito de falta de competência de quem aplica a teoria?

Acho que preciso de um café...

Ba Da Bing!

2007-04-11T02:06:00.001Z

O episódio ganhava logo mais interesse quando Tony Soprano disparava esta expressão e é assim que começa o blog: com um pontapé no traseiro para animar as hostes. É uma declaração de guerra ao estado vegetativo que vigora nesta existência contraída e consumida no seu próprio vazio - a minha existência, um mundo inerte dentro de uma caixa. Assim, este blog consistirá, supostamente, num débil rascunho de tentativas para evoluir algo que actualmente se encontra estagnado e insalubre.

Veremos onde isto me levará...